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  Acá donde la mano apara
el consentido ser sin percibir
la lucha por la moneda
el triste teatro de las caras

   acá se resiente el hueso
en la humedad de la sombra
la mano que lanza la astilla
una mano que clava la aguja

   acá los días pasan bajo las nubes
con una emoción de tormenta lenta
nunca oídas
como las vanas muecas del asombro

   acá estoy yo, árbol trepado a un tigre
hijo descongelado
frío hermano que merodea
la noche tensa y perdida

   acá todo vuelca
soy un escarabajo que patalea
grito sin garganta
voz sin afuera

   acá todo duerme
y vuelca
todo sangra y vuelve.

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